29 de Junio, 2009

Oro por canicas (El batiscafo de tu abismo).

Por Leócrates - 29 de Junio, 2009, 12:00, Categoría: La Zona Azul

Empieza a escasear el trabajo y los ahorros son mínimos. ¿Qué tal te estará yendo a ti? Espero que bien. ¿El taller para "niños problema" ya comenzó o no le importó a nadie? Mañana iré a cambiar las Obras Completas de Freud por canicas (¡y todavía me regatearon para darme menos!: o de veras no saben de qué y de quién se trata, o no estoy negociando con traicioneros coyotes, sino con tiranosaurios depredadores)... ¿Ya qué importa? Di mi palabra y eso sella todo: un pequeño tesoro a cambio de un puñadito de monedas. Seguramente te habrías indignado si supieras de esta injusta transacción.

Freud... ¡Ojalá no tuvieses razón al decir que la infancia es destino! Ojalá fuese al contrario o, por lo menos, que las experiencias de la niñez no tuvieran tanto peso, que no gravitaran en mayor medida que las demás etapas de la vida; que sólo fueran eso: experiencias infantiles, que luego se agregasen a las de la adolescencia y a las edades posteriores y sucesivas; así, llanamente, en sumatoria y complementariedad abstracta.

Freud... Mañana te vas, ¡cómo te voy a extrañar! Y, no obstante, con todo el respeto que te mereces, para ese proyecto, para ese sueño que no se me quita de la cabeza de iniciar un Centro de Desarrollo Humano a través de las Artes, Wilhelm Reich puede ser que me ayude más con sus análisis de carácter.

Mis monstruos más profundos son muy peligrosos y, probablemente, debo empezar por quitarme la armadura que me fabriqué, pues además de que se oxidaría al contacto con la sangre, pesaría mucho y, en vez de protegerme, me estorbaría. La coraza sirvió muy bien contra los dragones voladores, pero, llegado el momento, y a riesgo de perecer definitivamente, tendré que pelear a puño limpio contra esos infames monstruos marinos que habitan dentro de mi retorcido corazón.

Regreso por aquellas calles que caminamos buscando "un lugar tranquilo". Tan tranquila estaba ese jueves la Hostería del Bohemio que no había un solo comensal y ningún trovador cantaba sobre el escenario. Ya nos íbamos cuando salió un anciano para invitarnos a pasar. Nos animamos a entrar y minutos después comenzó a tocar un muchacho. Durante una hora estuvimos nomás nosotros, el trovador y aquel anciano, también cantador, que esa noche fungía como mesero. Pediste una cerveza oscura, de las Victrix; yo un brandy Torre X (antes, esa cerveza era mi favorita, pero tomé tanta que ahora es la bebida alcohólica que más daño me causa; dijera Cioran: una obsesión vivida hasta la saciedad se anula en sus propios excesos).

- ¿Cuál quieren?-, nos preguntó aquel primer trovador para concluir su intervención. Se me vino de inmediato una: Volver a los 17, de Violeta Parra, pero te dejé a ti la elección. Escogiste Quien Fuera, de Silvio Rodríguez (no sé por qué, pero yo creía que se titulaba "Corazón en Fuga"). Una frase de esta canción siempre me resultó ininteligible y oscura (valga la redundancia): "... quien fuera el batiscafo de tu abismo...". Alguna vez, incluso, busqué el significado de "batiscafo", sin embargo, en esos momentos no recordaba en absoluto que quería decir...

Según mi viejo Pequeño Larousse Ilustrado, que además de "tumbaburros", también sirve de almohada para echar una siesta. Batiscafo m. -del gr. bathus, hondo, y skaphé, barco. Aparato para exploraciones a gran profundidad, inventado por Piccard.

En la extremadamente mercenaria, posmodernista y oportunista Wikipedia, aclaran que es un pequeño vehículo de inmersión profunda, DSV: Deep Sumergence Vehicle, por su acrónimo en inglés, especialmente diseñado para llegar a grandes profundidades bajo el océano, soportando la enorme presión del agua.

Así pues, entre batiscafos caracterológicos, cerveza y brandy, las notas melodiosas tocadas por aquel solitario guitarrista impregnaron de "buena vibra" el ambiente. Un rato después llegaron un par de parejas y dos músicos nuevos que, junto al que ya estaba, comenzaron con la tanda de las viejas canciones latinoamericanas, entre ellas, la hermosa aunque melancólica Zamba de mi Esperanza (que tocaron bien, aunque jamás como la interpretaba mi Master cuando traía "buena vena").

De esto han pasado siglos aunque apenas en los calendarios hayan transcurrido algunas semanas. Los días felices de mi vida los cuento con mis manos y me sobran dedos. Pronto, muy pronto "volviste al torbellino del mundo". De nada sirvió implorar como Fausto: ¡Oh instante, detente: eres tan bello! El instante, insensible y ajeno, obedeció a su inexorable curso, no a palabras humanas, que le resultan tan insulsas.

En fin. ¡Qué lástima de veras! ¡Pudo ser tan diferente! Me echo yo toda la culpa, total que: una raya más al tigre (aunque esta vez ha sido una rayototota). Absolutamente inútil confesar cuanto te extraño. ¿Y sabes qué es lo peor?: que todos los médicos se equivocaron. Quien realizó el diagnóstico más certero fue aquella vieja gitana, que sin necesidad de leer sus cartas, nomás de verme me dijo: "Usted está sano, lo que necesita es cerrar sus libritos y arrancarse unas cuantas canitas de un sólo jalón". También tú estabas en lo correcto al decirme que no me preocupara tanto, que más bien me ocupara con pasión en algo, que así como las estaciones cambian, hay que aprender a vivir cuando hace mucho frío y también cuando hace calor. Ahora tengo que limpiar mi cuerpo de tanta medicina y nunca se me borrarán las cicatrices de la operación. Tengo que curarme de tanta curación, cuando lo único que necesitaba era encontrar la manera, la mejor forma de hacerte sonreír. No necesitaba milagros paranormales ni extrasensoriales, sino lograr que no se alejara de mí tu linda voz.

27 de Junio del 2009

Empieza a anochecer.

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